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Bruce pegou o telefone sem fio. Aproximou-o do rosto com a mesma vontade com que teria se aproximado de lixo radioativo.

- Wilcox?

- Bruce. Não diga nada.

Bruce não disse; Wilcox, tampouco.

- Wilcox? – Bruce repetiu, depois de ser deixado sem resposta durante cinco minutos. Winifred passou pelo corredor, logo atrás dele, com a desculpa de ajeitar um dos quadrinhos da parede. – O que está acontecendo?

- Silêncio. Estou escrevendo o que vou dizer.

- Está o quê? OK. Certo. Vamos por partes. Se está escrevendo, por que está ao telefone ao mesmo tempo? Eu sou algum tipo de musa? Tália? Melpômene?

- Estou escrevendo o que vou dizer para você. Deus. É tão difícil...

Bruce balançou a cabeça.

- Não vou me casar com você, se é o que está tentando propor.

- Muito engraçado, Bruce. Você é um humorista nato.

Quando Winifred passou pela segunda vez, Bruce baixou o tom de voz. Começava a ficar zangado.

- Wilcox, eu realmente, realmente não posso lidar com mais uma das suas crises criativas neste momento. Moira está aqui e...

- Moira? – Wilcox berrou, de repente.

Bruce afastou o ouvido do fone. Visualizou o mundo se partindo e uma tartaruga gigante se erguendo do núcleo do planeta.

- Ah. Moira, sim.

- O que ela está fazendo aí?!

- É uma longa história. Vou lhe contar tudo, com prazer, semana que vem.

- Quero falar com ela!

- Por quê? Vai propô-la em casamento também?

- Preciso falar com ela. É urgente. Tem a ver com a máquina – Wilcox exigiu, a respiração de quem havia acabado de correr uma maratona.