"Marcello!"

Moira terminou de arrumar o sofá-cama. Parecia um pouco mais pálida do que costume, contra a luz do sol que entrava pela janela. O barulho da estação de Liverpool Street já começava a ser ouvido.


- Bruce, eu acho que não vou trabalhar. Se eu tiver que ver o professor hoje...


Desviou o rosto, com uma careta. Ele entendia. Não seria nada fácil agüentar Wilcox se vangloriando de ter conseguido um feito inédito na História Mundial - e colocando o mundo em risco, ainda por cima. Não seria nada fácil. E ele ainda teria que aturar Rose o dia todo no telefone - porque ela ligaria de novo. E de novo.


- Bom, e o que você pretende fazer? Gazetear por aí e roubar doces de vendinhas?

- Na verdade, eu acho que vou me enfiar num cinema que eu conheço lá em Portobello e ficar vendo filmes velhos até pegar no sono.

- Filmes velhos - Bruce arqueou as sobrancelhas.


Moira pegou o casaco que estava pendurado atrás da porta. Não notara o súbito interesse de Bruce.


- Que tipo de filmes velhos?

- Fellini. Antonioni. Essas coisas - e, voltando-se para trás - Quer vir? Sem compromisso.