Chegada

Bruce sentia as mãos arderem e o crânio latejar, dolorido. O professor Wilcox se aproximou, perfeitamente recomposto. Não tocou no assistente, ou fez menção de ajudá-lo. Agia como se houvesse acabado de encontrar um animalzinho atropelado.

- Alô, Bruce. Tudo bem aí em baixo?

- Me refazendo aos poucos – Bruce murmurou, a sensibilidade voltando devagar ao resto do corpo; quando achou que este já lhe pertencia mais uma vez, ergueu-se, massageando a testa. – Onde estamos?

- Em 1974 – Wilcox informou, seguindo com um longo assobio. – Cambridge, um dos meus lugares preferidos.

Bruce deu um riso contido. Caminhou até Moira, embora suas pernas ainda teimassem em não responder.

- Você está... – ele começou, encarando a garota. – Apesar de ter enfrentado uma... seja lá o que foi... está bem?

Moira pareceu achá-lo engraçado.

- Estou. Você é que não parece muito bem.

Bruce assentiu.

- Vai passar.

Ele se virou; um pé tropeçou no outro e seguiu-se uma queda inaudível, apenas curiosa. Bruce tornou a se levantar no mesmo instante.

- Estou bem. Estou bem.

- Estão prontos para um tour, assistentes?

Wilcox tomou um dos braços de Moira, como um cavalheiro.

- Não estamos em 1974 – Bruce afirmou, convicto.

- Ah, estamos sim, Bruce. Totalmente.