A idéia é discutida sem (ou quase sem) nenhum crédito

- Moira, anos de trabalho me ensinaram que, mesmo quando parece que ele não vai voltar, e você se prepara para agradecer aos Céus por tanto, ele volta. Wilcox funciona como um reloginho desregulado, mas a hora certa sempre chega. Portanto, relaxe e aproveite a vida.

Bruce esticou o pescoço para trás. Recebeu um estalo dolorido.

- Viagem temporal. Não é sério, é? – perguntou, despreocupado.

Moira não respondeu de imediato. Talvez pensasse que a resposta poderia comprometer sua sanidade.

- Bem, que parte dela? – indagou, por fim.

Bruce sorriu:

- Eu arriscaria dizer a parte em que a pessoa volta no tempo?

- Você é um incrédulo. Tecnicamente, o aparelho funciona.

- Mas você não espera que alguém realmente possa construir... uma máquina... que de fato...

- Não subestime a humanidade. Gente como o seu chefe, quando obcecada o bastante, obtém resultados espantosos.

- É o seu chefe também.

Moira sacudiu os ombros; Bruce se isentou da conversa para refletir com mais seriedade a respeito dos objetivos de Wilcox. Não confiaria à mente do professor nem os cuidados de uma folha de papel, quem diria da humanidade e sua História.

- Quando penso nisso, penso nos anos sessenta e em cenários de papelão de séries de tevê baratas.

Moira deu uma risada. Bruce achou que era um bom caminho.

- Mas se eu pudesse voltar, mandaria aquele cachorro para um canil antes que o professor pudesse achá-lo.

- Você tem uma natureza cruel.

- Sou a pessoa mais dócil que conheço. É verdade. E, de alguma forma, sei que o cachorro influenciou as idéias do Wilcox. Seria uma forma de salvar o mundo e dormir em paz pelo resto da vida. Eu voltaria, daria um fim ao cachorro, retornaria ao presente, destruiria a máquina e estaria tudo acabado em menos de uma hora. Não posso conceber viagens temporais para outra coisa.

- Talvez rever alguém da família? Alguém que já esteja morto.

Bruce mordeu o lábio inferior.

- Para quê? Assistir de camarote? Estão mortos, de qualquer jeito.